Nel giorno in cui morì m’ero innamorato di Christa McAuliffe. Avevo dieci anni, al tiggì due un giornalista che di cognome faceva Vallone raccontò costernato che il Challenger era esploso in volo e in sette, là dentro, erano morti all'istante. Bum. Pensai subito di andare a Cape Canaveral e varare un pedalò perché magari era là nell’oceano che nuotava, Christa, e sarebbe bastato tirarla su e poi magari sposarsi anche se ero un po’ indietro con gli anni per quelle cose. E nonostante fosse una prof. e geneticamente le prof non potessero piacerti. Il fungo dello Shuttle esploso, i serbatoi che precipitavano ai lati. Riguardavo il filmato nei giorni successivi e ogni volta speravo che qualcuno spuntasse fuori con la notiziona: “Guardate che è lassù con un paracadute, sta ancora scendendo, è viva”. Adesso che sono passati ventuno anni non è più il caso di aspettarla. Anche suo marito nel frattempo si è risposato.

(Giampiero Busato)