Già, chi glielo spiega? A lui, e agli altri, che l’anello di congiunzione tra la scimmia e l’uomo l’hanno ritrovato, e non era nella casa del Grande Fratello? Che poi, voglio dire, un po’ sta sulle scatole a tutti l’idea di essere pronipoti di un gibbone. Ecco perché avranno sempre gioco facile a dire che non siamo figli dell’evoluzione ma di uno sputo nella polvere.

In rue Beautreillis ci sono capitato per caso, poco dopo le tre. Mi ero fermato in Place des Vosges, avevo trovato una panchina nel piccolo parco che la adorna, perfetta per dare tregua ai piedi segnati da chilometri di strada. Non sapevo che Jim amasse questo posto, i portici, i palazzi coi tetti di ardesia, né che frequentasse quasi quotidianamente il giardino dei Vosgi. Beautreillis è una stradina anonima, non distante dalla piazza della Bastiglia. L’ho imboccata con l’emozione idiota dell’adolescente e un po’ di adulta vergogna: del resto ho subito ricordato perché quel nome mi fosse tanto familiare e, pochi passi avanti a me, un signore sui cinquanta, piantina e appunti in mano, si fermava ogni quattro passi, alzava la testa e proseguiva. Cercava la mia stessa cosa. Arrivato al diciassette ho toccato il portone verde, il pomello d’ottone, ho deglutito e ho guardato in su. Al terzo piano. Fiori, vernice fresca e una pianta ben curata. Quello, l’alloggio col balconcino sporgente, è l’appartamento in cui morì Jim Morrison, nella notte tra il due e il tre luglio del 1971.

Dopo quasi trenta fermate, percorsa tutta la linea 6, sono sceso controvoglia a Pére Lachaise. Ottocentomila ospiti. Sono andato dritto al settore sei: avevo un conto aperto con me stesso, dal 1995. Girato un angolo del Chemin serré poco dietro una siepe ho trovato una guardia giurata, una guida a pagamento, un capannello di gente. La guida raccontava della sepoltura e si è arrabbiata perché pensava che stessi origliando di straforo le sue stupide chiacchiere. Una ventina di turisti se ne stavano lì, imbambolati, con la macchina fotografica. Almeno hanno smesso di bere birra, scopare e fumare cannoni sopra la lapide: la famiglia Morrison paga anche la manutenzione delle tombe nei paraggi. La tomba è penosa. Morrison non riposa in pace, anche per colpa mia.

Poi c’erano gli indolenti pomeriggi di primavera, in cui passavamo a raccogliere posta e pettegolezzi al Gait Frogé, la libreria inglese di rue de Seine, oppure facevamo un salto al Père Lachaise, dove ci imbambolavamo davanti alle tombe di immortali come Oscar Wilde e Heinrich Heine.

“Continua a far discutere la teoria dell’evoluzione della specie elaborata da Darwin”, proclama in apertura di questo servizio la giornalista del Tg2 Francesca Nocerino. Orpo, ma davvero? E io – pur cresciuto in famiglia cattolica – che credevo fosse stato superato lo sputo nella terra, la costola di Adamo, perché mai avevo smesso di discuterne insieme a qualche miliardo di persone che hanno abitato il pianeta negli ultimi centocinquant’anni? Mi sono perso qualcosa?

Sì, ho scoperto. Mi sono perso l’attuale direttore del telegiornale di Rai Due, Mauro Mazza, che è di destra, di teodestra. Cattolico destrorso, di quelli che in fin dei conti Copernico magari fumava cannabis, Giordano Bruno era un rompiballe e se Galileo si fosse fatto gli affari suoi… Lavorava al Secolo d’Italia, Mazza, è cresciuto (dice lui) con La Russa e Gasparri. Bene: Mazza viene invitato alla presentazione di un libro (Il Dio di Michelangelo e la barba di Darwin) uscito dalla penna di una signora che si chiama Rosa Alberoni, creazionista, di quelle che la scimmia è un essere vivente con occhi, bocca, organi interni, braccia, gambe, peli, orecchie per puro caso. Di tutte le forme di vita, nel senso più esteso possibile, il fatto che lo scimpanzé non sia fatto di luce o di onde radio ma sia la nostra fotocopia è un caso: no, noi siamo stati creati dal nulla, chiavi in mano, dalla mano di Dio. Darwin, rincara la dose il cardinale Renato Martino, era un razzista marxista. Il darwinismo contiene “l’orrendo germe del razzismo” perché è la teoria del più debole sopraffatto dal più forte.

Mazza va, si porta dietro la redattrice, fa confezionare il servizio che vedete qui sopra e ci serve all’ora di cena questo tenero abbacchio. Io scendo in cantina a bruciare tutti i miei libri di scuola. Voi andate in pace (amen). E smettetela di arrampicarvi sugli alberi, che non fregate più nessuno.

Non lo dice Giampiero Busato, lo dice l’Alta Corte Europea del Lussemburgo che ha dato ragione al proprietario di Europa 7, la tivù che non c’è. E che non c’è perché Mediaset si è spartita la torta con la Rai. Dal sito della Corte potete scaricare il comunicato stampa. Di Europa 7 ilbranco si era già occupato qui.

Mediaset, a non domanda, ha risposto: “Il giudizio cui la sentenza si riferisce riguarda una domanda di risarcimento danni proposta da Europa 7 contro lo Stato italiano e non può concludersi in alcun modo con pronunce relative al futuro uso delle frequenze. Mediaset ribadisce che Rete4 è pienamente legittimata all’utilizzo delle frequenze su cui opera”. Forse l’ufficio comunicazione di Mediaset non conosce il principio giuridico della prevalenza del diritto comnunitario su quello nazionale. O sa che tra poco il suo proprietario tornerà al Governo, sicché la timidissima proposta Gentiloni (“criminale”, secondo Berlusconi) verrà stracciata.

Alla fine degli anni ‘70 Rino Gaetano venne invitato da un giornalista obeso, Maurizio Costanzo, a cantare la sua canzone Nuntereggae più in televisione. Ospite della trasmissione: Susanna Agnelli. In quel pezzo Gaetano aveva ritenuto di mandare a stendere, tra gli altri, proprio l’iperglicemico conduttore tesserato nella P2 e la famiglia Agnelli intera. Assetato di vendetta, il suscettibile Costanzo attirò nella trappola Gaetano, lo maltrattò con qualche battuta preconfezionata e cercò, infine, un facile appoggio nella potentissima signora Agnelli, che però gli girò clamorosamente le spalle segnando un memorabile autogol. Richiestole un parere sul testo, con Rino lì in piedi, in evidente imbarazzo, rispose così: “Penso che se fossi al posto suo penserei esattamente la stessa cosa”.

Al povero Gaetano è andata di sfiga, giacché morì all’età di GB, anzi di qualche mese più giovane, trent’anni. Il due giugno 1981 prese troppo forte con la sua Volvo 343 una curva tra via Nomentana e via Carlo Fea, a Roma. Qualche giorno prima aveva già distrutto una macchina, quella volta finì molto peggio anche perché fu rifiutato dai primi cinque ospedali in cui fu portato, agonizzante.
Chissà come la prenderebbe a sapere che Maurizio Costanzo dopo trent’anni è ancora lì, e Susanna Agnelli pure. Nuntereggae più.

Dopo quattro mesi di esegesi sono arrivato a decifrare una frase sinora misteriosa di Penna Bianca Ravanelli nell’ormai storico – per l’alma gregis – scherzo del Polmone. A un certo punto del dialogo Fabbbrizio se ne esce con una frase immortale: “Ciro, ma che vòi statte calmo? Il cazzo, c’è la macchina là, annamo a uno a l’ora, che famo, Staschi e Acc? Arìvalo cazzo, no?”

Nella foto: i veri Staschi e Acc.

Mette conto di evidenziare che il mio assistito (Paolo Del Mese, ndA) non è mai stato né indagato né imputato per la vicenda sopra descritta; così come il suo nome giammai risulta neppure sfiorato dalle indagini sull’argomento, onde il contenuto della notizia innanzi trascritta è da intendersi assolutamente e completamente privo di qualsivoglia fondamento.

In attesa di verificare la fonte della notizia abbiamo provveduto prontamente a eliminare il contenuto contestato: pur non essendo questo blog una testata giornalistica abbiamo infatti ritenuto corretto tutelare la reputazione della persona e, non dubitando della buona fede di Del Mese, ne abbiamo accontentato le richieste.

Non è secondario, tuttavia, sottolineare che la notizia contestata, contenuta nel post, proviene per intero dalla pagina 698 del libro di Peter Gomez e Marco Travaglio intitolato “Onorevoli Wanted” (Editori Riuniti, Roma 2006). Un volume tuttora in vendita nelle librerie italiane e dal quale, con altrettanta buona fede, abbiamo attinto la notizia oggetto della contestazione. Sarà nostra premura verificare presso gli autori del testo citato nel blog se i fatti riportati siano, come affermato da Paolo Del Mese, frutto di fantasia: dovesse confermarsi la non fondatezza delle affermazioni citate nel volume di Gomez e Travaglio ne daremo immediata notizia e faremo pervenire a Paolo Del Mese le nostre scuse.

Complicato, per chi non mastica la fisica. Sta di fatto che Crosetto ha messo a punto da qualche anno un macchinario, il 3D-CBS per la PET, tomografia a emissione di positroni. Un macchinario che, rispetto a quello prodotto dalla Siemens e utilizzato nel mondo per la diagnosi precoce delle neoplasie, permetterebbe di migliorare di oltre quattrocento volte l’efficienza delle attuali macchine per la PET. Ebbene: Crosetto, che è un ricercatore puro, ha messo su un tavolo le sue risultanze invitando la Siemens e gli organi della comunità scientifica internazionale a discutere (e sbugiardare, se del caso) il lavoro che, a suo dire, in questi cinque anni, avrebbe risparmiato alla Terra qualche milionata di morti. Nessuno sinora si è arrischiato a dargli contro, semplicemente viene ignorato.

Non lo ha ignorato Vincenzo Vigna, cardiochirurgo di fama in Europa, che sta provando a promuovere la missione di Crosetto. Domanda: perché, con tutte le trasmissioni di pseudomedicina che infestano la tivvù trattando di plastiche alle tette, rivestimenti per gli incisivi, maschere facciali e diete per l’eterna giovinezza non si riesce a trovare uno spazio di discussione con Dario Crosetto, che rinuncerebbe anche alle royalties sul suo brevetto pur di far adottare la 3D-CBS da tutti gli ospedali del globo?

- Crosetto regala un libro che raccoglie i risultati del suo lavoro.
- Il sito di Dario Crosetto.
- Arcoiris Tv ha intervistato Crosetto e Vigna.